Мне нравится, что Вы больны не мной…
И что не лью перед иконой слёзы…
И что не упиваюсь тишиной,
Но прячу в ней спонтанные неврозы…
Моей исполосованной душе
Вы стали как извечная Обитель,
Трёхкратную низвергнув цифру «шесть»…
Мне нравится, что Вы не мой Учитель,
Но я учусь у Вас… И вторю Вам,
И каждый день тома своей печали
Я отдаю родившимся стихам –
Мне нравится, что Вы их прочитали.
Что редко разрешаете звонить,
Молчаньем кутать горловые спазмы.
Мне нравится, что не меня любить
Вас приучили опыт и соблазны.
И что уйдёте целовать иных,
Не оглянувшись на меня тревожно –
Я счастлива, ведь Вы не из «больных»…
А я больна… Безмолвно, безнадёжно.
(с)