Меня учили улыбаться во сне...
Прости меня, но я не Пенелопа.
Мне трудно ждать. И я живу быстрей.
Не падаю в любовь, а также в пропасть.
Не тку ковров. Почтовых голубей
не посылаю, чтобы письма плыли
по облакам и острию дождей.
Прости меня, я проживаю в были
среди асфальта и очередей.
Я иногда курю, ругаюсь матом
и мне уже за двадцать, вопреки.
И я во многом, вправду, виновата
желания мои подчас мелки,
никто из нас, увы, несовершенен.
И мы не рвемся что-то совершать.
И, кажется, что умолкает гений.
А подпись и казенная печать
не заверяют строки ожиданий,
сиюминутность запоздалых слов.
Прости меня, но, если честно - ранит.
Бездействие. Отсутствие шагов
и мелочность ежевечерней лени.
Прости меня. Давай уже шагнем?
Так мало жить...И тем час жизни ценен.
Мне хочется прожить его вдвоем.
(с)